mauricio carrera

MANUAL DE AUTOAYUDA/9

maur39 — Sat, 29 May 2010 15:58:20 +0000

“Dios, de existir, sería mujer”. Lo dijo el premio Nobel de Física Leon Lederman.
-¿Y como a quién se parecería? –le pregunté.
-A Sophia Loren.
Por supuesto, Dios –de existir- se manifiesta en todo. Una prueba de su existencia es el aroma de las flores, los copetes de las olas, el espectáculo del amanecer, la belleza de las mujeres, la sonrisa de los hijos, el mover de la cola del perro, el florecer de las jacarandas.
O en las guitarras cuando alegran. En la maravillosa invención de la luna. En el azar de los encuentros afortunados. En el susurro el viento y en la confección del sabor del mango y de las peras.
Dice Pablo Casals: “en la música, en una flor, en una hoja, en un acto de amabilidad… En todas esas cosas veo al que llaman Dios”.
Él se manifiesta en todo.
También en el estremecimiento de la tierra, en la furia de los volcanes, en el tsunami asesino, en lo implacable de los genocidas, en el tren que mutila a quien cae en sus vías, en la contaminación de los mares, en la pobreza extrema, en las madres filicidas, en los sacerdotes pederastas y en el hambre de muchos millones de humanos.
Hay quien puede afirmar: ése no es Dios sino el demonio. Dios es el aroma de la flor y el demonio las emanaciones de la cloaca.
Hay poesía en ese planteamiento.
Pero no dejo de preguntar:
Dónde está Dios cuando cae una bomba en un hospital o en una escuela, cuando asesinan a un niño secuestrado, cuando violan a una mujer, cuando una bala perdida encuentra su destino en el cráneo de un inocente, cuando un terremoto aniquila a las familias.
No lo sé.
La respuesta la tienen la perfecta y geométrica ilusión de las teologías, que todo lo saben, no yo. O Gabriel García Márquez, quien ha dicho: “Si Dios no hubiera descansado el domingo habría tenido tiempo de terminar el mundo”.
En todo caso, mejor que dependa de ti:
Cree en un Dios si te sirve para vivir.
O no creas en un Dios si te sirve para vivir.
A veces es más sencillo creer porque el universo asusta.
A veces es más complicado no creer porque el universo asusta.
Si crees en Dios, un Dios hecho a nuestra imagen y semejanza, que puede saberlo todo, hasta nuestros malos pensamientos, que está en todas partes, que entra en ti y te ilumina, te guía y te da fe; pídele serenidad y alegría para sobrevivir hasta que comparezcas ante su misericordia infinita.
Si no crees en Dios, si su omnipotencia y omnipresencia chocan contra tus neuronas y tu lógica, contra la ciencia y lo puramente objetivo, condénate a ser polvo sin remedio, cadáver sin resucitar, un absurdo que nadie redime.
Pero no te preocupes (igual sucederá con los otros).

MANUAL DE AUTOAYUDA/8

maur39 — Mon, 10 May 2010 03:54:11 +0000

Lee poesía amorosa.
Empápate de la flecha de Cupido cuando se hace verso. Imagina que siembras un durazno con el nombre amado. Habla de la boca que no tiene inconveniente en susurrar el misterioso viento del deseo. Recuerda en el perfil de la montaña a tu pareja suavemente recostada.
Di, como André Breton: tus nalgas de espalda de cisne.
Llénate de juventud, de piel, de refugio, de habitaciones a oscuras, de preguntar a los árboles y a las estrellas. Entérate de la distracción súbita de lo cotidiano, debido a esos ojos para entender el universo, esos brazos como una selva pródiga, ese misterio del mar en la entrepierna, esa llave mágica que es como un gancho al corazón de lo verdaderamente bello y bueno.
Descubre la metáfora lateral de la noche y de la música que la piel enchina. Entiende de la rosa más allá del jardín. Goza el amor y sufre el desamor con la exactitud del poeta cuando ha besado más de lo que ha escrito o leído.
Llora: “a mí me ha tocado no estar contigo”, como escribe Bonifaz Nuño. O alégrate. Entiende que, como dice Antonio Machado, “un corazón solitario no es un corazón”.
Después, escribe una carta de amor. Muchas. Varias.
Anaïs Nin dice que nada existe a no ser que se escriba.
No sólo digas: te amo. Adórnalo con la vehemencia de la luz del faro que detiene el naufragio cotidiano, con el sonido de un durazno cuando se muerde, con muchas rosas bellas y con el poder de los amaneceres.
Que tus besos no aren el viento. Que no se desvanezcan. Escríbelos con palabras tuyas y momentos de poeta. Que tus caricias no se las lleve el río del tiempo. Conserva en palabras lo que amaste, el anhelado aroma de su cuello, la ternura que diste o te prodigaron, el placer del universo entero convertido en pareja.
Afírmate en una carta de amor. Di: existo, amo y soy amado o desamado. Ábrete a la intimidad. Deja atrás el pudor y atrévete. Piensa en su cabello, en sus labios o en sus pies. Di amor de diversas maneras, con lágrimas o con un reclamo suave, con la alegría del primer beso, con el roce de eternidad de dos cuerpos que se juntan.
Inspírate en la luna, en la nostalgia de la lluvia. Grita tu alma en palabras que toquen, que acaricien. Una carta de amor –papel, tinta, perfume- es una extensión de la manos que roza la mejilla, de los besos en los rincones saboreables, de los ojos que no escuchan más que el aroma de la media naranja, la vida convertida en su nombre y en la palabra deseo o delicia.
Es la mano que te toca porque te escribe. Es la voz que edifica un paraíso.
Escribe.
El amor, dice Alejandro Rossi, es un espejismo que exige realidad. Pues bien, mete ese amor en un sobre. Ponle un timbre. Mándalo por correo al lugar del corazón y toca la piel y la ternura de quien tú ames.

QUINTA CANCIÓN PARA MARISA

maur39 — Wed, 13 Jan 2010 16:45:29 +0000

Mi mujer es la ternura desatada. Frecuenta el beso que no se olvida y el dominio de la mirada que me ordena detener mi paso vagabundo, mi transcurrir legendario por los siete bares, mi devoción por el irresistible canto de las sirenas, para ser el bendito rehén de su piel y sus caprichos de hembra que se sabe bella, hechicera y exacta. Ella es la que me gusta, tan parecida a un amanecer sencillo, a la esperanza de la juventud eterna y a la alegría de saberme vivo y coincidir en este universo y este tiempo de locos con sus virtudes rosas y su calidad de bálsamo para mis torpes exigencias de hombre. Me vuelvo cursi, entonces, glotón de sus labios, fanático de sus pies, cartógrafo de sus encantos, pecador de sus misterios, adorador de su risa, exigente de sus abrazos, ávido de encerrarla en mi jaula de ilusiones, terco de quererla como nunca y como a nadie, voraz de su voz de poesía, náufrago de su aroma, afanoso eterno de su presencia y famélico hasta lo indecible de la distancia que hay entre uno y otro de sus besos. Se instala cual fuerza vertiginosa en mi vida. Es la prioridad en mi pasión desbordada. El conjuro que abre las puertas de mi noción de paraíso. El porvenir de mis manos dedicadas a recorrerla. El cielo que por fin escucha y atiende mis plegarias de no dichoso e insatisfecho. Es la perdición nocturna. El viaje a los confines del mundo. Intensa, amorosa, hermosa, sabrosa, luminosa, eso es. Mi mujer. Mi carpe diem y mi carpe noctem. Mi alegría de loco enamorado, de bendito por juntar mi frente con la suya, de afortunado por saber de su alma y de sus mimos. A ella dedico mis canciones, los restos de mi esperanza y la enjundia a lo largo de la ingrata vida. Es imbatible. Imperial. Irresistible. Me ha hecho perder el rumbo de mis cinismos y mis villanías, porque en mi navegar insensato, carnavalesco y nocturno, todos los faros apuntan ahora a la odisea de sus tormentas y de sus tranquilas humedades, a sus caprichos de niña y a sus órdenes terminantes de su poderoso mujerío. Me rebelo, trato de protestar, pero es inútil. Me revuelco, furioso, por el placentero vaivén de pirata que he perdido y no sirve de nada. Rezongo. Me reprocho y me riño. Mi mandíbula de peso completo, de campeón indiscutible de la existencia disipada, resiente los golpes de palabras como amansado, mandilón, entoloachado, prisionero, aplacado, sometido, pero yo mismo me entrego a ser vencido por uno de sus suspiros o la mínima de sus caricias. Me doy. Depongo mis líneas de defensa. Aviento la toalla. Si me ha tocado amarla, que así sea.

WOODY ALLEN: EL GENIO TORPE Y FEO

maur39 — Wed, 21 Oct 2009 17:13:20 +0000

“Soy lo suficientemente feo y lo suficientemente bajo como para triunfar por mí mismo”, ha dicho Woody Allen.
Como en todo sentido del humor que se respete, sus frases son inteligentes, irónicas y certeras. Dan en el blanco de nuestros prejuicios, de nuestros límites y de nuestras carencias. Nos sitúa en la burla perpetua de nuestra inferioridad y en la crítica constante de quienes se sienten con ínfulas superiores. Su vida y su obra nos parecen casi indisolubles. Nadie como él puede ofrecer una broma cruel con respecto a su infancia, y hacerla sentir como verosímil: “Mis padres no acostumbraban pegarme. Lo hicieron una sola vez, empezaron en febrero de 1940 y terminaron en mayo de 1943”.
O sobre su propia y en apariencia frustrada sexualidad: “La última vez que estuve dentro de una mujer fue cuando visité la Estatua de la Libertad”.
Nadie como él, tampoco, tan judío, como para bromear con un tema por demás sensible: “Cuando escucho a Wagner durante más de media hora, me dan ganas de invadir Polonia”.
La risa como antídoto a nuestras desgracias. Nos lo hace saber en Manhattan. Allen ve una película de los hermanos Marx. Fiel al espíritu anarco-cómico-surrealista de Groucho y compañía, todo desemboca en un final por completo hilarante pero sin sentido. No hay una lógica verdadera en su forma de hacer reír. Son gags que se suceden uno tras otro, divertidos, sí, pero por completo desatinados. La vida es así, reflexiona Allen, absurda e insensata, ¡pero hay que reírse!
Esta noción existencial está en el centro de sus libros y películas. Es Ingmar Bergman y Mack Sennet al mismo tiempo; las enseñanzas de un Freud o un Camus interpretados por el Gordo y el Flaco o los Keystone Cops; el Kinsey Report al estilo de Bob Hope y Danny Kaye.
“No creo en una vida posterior, pero, por si acaso, me he cambiado de ropa interior”, escribe, o “No es que tenga miedo a morirme, es tan solo que no quiero estar allí cuando suceda”.
Nuestra mortalidad y sexualidad como únicos parámetros: “La diferencia entre la muerte y el sexo es que la muerte es algo que puede hacer uno solo y sin que nadie se ría después de ti”.

Es Gershwin, el diván del psicoanalista, su tirria a los vendedores de seguros, Joe DiMaggio, el segundo movimiento de la sinfonía Júpiter, el affaire con su hija adoptiva y su aire entre nervioso, frágil, deprimido e inepto.
¿Por qué nos gusta Woody Allen? Porque es el bufón que se acuesta con la reina. Tan feo y miren sus parejas fílmicas: Mariel Hemingway, Scarlett Johansson, Elizabeth Shue, Amanda Peet, entre otras. Es el Humphrey Bogart debilucho que nos recuerda: sí se puede. Es el no apto que triunfa. Es el no afortunado que recibe los aplausos. Es el verbo que mata carita. Ha sido James Bond (en Casino Royale) y se ha dado el lujo de quedarse a tocar el clarinete en lugar de recoger su Óscar por Annie Hall.
En Stardust Memories recuerdo un diálogo en particular:
-¿Por qué es usted tan narcisista? -lo cuestiona un reportero.
-Hay muchos personajes mitológicos con los que me podría comparar, pero no con Narciso.
-¿Entonces, con quién?
-Con Zeus.
Ése es Woody Allen. El triunfo pírrico del psicoanálisis. El buen amante que practica mucho a solas. El que fue reprobado en el examen de metafísica por copiar en el alma de un compañero. Aquel cuyo cerebro es su segundo órgano favorito. El que cobra 45 dólares de cover por escucharlo tocar los lunes con su banda de jazz en el Carlylel. El genio disfrazado de torpe y de feo.

ALTA TRAICIÓN

maur39 — Mon, 07 Sep 2009 17:31:11 +0000

Llevo rato pensando: no me gusta mi país. Llevo un rato con el poema “Alta traición”, de José Emilio Pacheco –quien festeja setenta años de una enorme sensibilidad y lucidez-, revoloteándome como una mosca tenaz en la cabeza. “No amo mi patria”, afirma el poeta. “Su fulgor abstracto/es inasible”. Cada vez lo es más. La patria de nuestros abuelos y padres es distinta a la nuestra. Era mejor. Todavía me tocó algo, por eso lo sé. La extraño. Se encuentra en esa zona del recuerdo donde habitan los paraísos perdidos. Para empezar, estaba menos contaminada y menos saqueada. Menos derrotada por el ejercicio del poder y el cuento de la modernidad. Había una idea más clara de nación. El “México, creo en ti”, del vate López Méndez, si de por sí era cursi y anquilosado, ideal para la ceremonia de bandera en la primaria, ahora suena anacrónico y falso, irreal. ¿Quién en su sano juicio se atrevería hoy a entonarlo como pasaporte de nuestra mexicanidad de valentía, tequila y mariachi? La suave patria velardeana, lo mismo: ¿impecable y diamantina? ¡Por favor! El zacatecano pedía: “sé siempre igual, fiel a tu espejo diario”. Igual y fiel. Pero ése es el problema, que México ha ido cambiando, transformándose. Para empeorar. Es un México desigual e infiel. Decepcionante. Humillante. Pobre.
No soy un malinchista vulgar o un chauvinista de Las Lomas. Ni siquiera un prófugo del axioma todo tiempo pasado fue mejor. Sucede que me indigna este país. El México adueñado por el narco y sus compinches gubernamentales. El México de los levantones, del rafagueo de los cuernos de chivo, de los decapitados, del todo mundo coludido en el negocio de la droga. El México de la inseguridad. El de la violencia imbécil. El de la corrupción. El de la extorsión a comercios y profesionistas. El del secuestro. El del desempleo. El de la ignorancia. El de la falta de cultura y educación. El de la extrema pobreza. ¡50 millones de pobres y tan campantes!
Gobiernos van y vienen, no importa si son del dinosáurico centro, como el PRI, persignados de derecha como el PAN o de izquierda ramplona y siempre dividida como el PRD, todo es lo mismo y nada cambia. Los resultados de las pasadas elecciones muestran, más que una preferencia política, un hartazgo. El nuestro. El del ciudadano común y corriente que está a disgusto con el desasosiego que le causa pertenecer a este país tan en guerra, tan en crisis, tan desigual, tan falto de empleos dignos, tan abandonado.
Daría la vida, es cierto –“aunque suene mal”, como en el poema de Pacheco-, por algunas personas valiosas, geografías inolvidables, pasajes históricos, que me reconcilian con mi noción de país, pero eso no me basta para quitarme el malestar. Esta sensación de que nos está llevando el carajo. Mario Vargas Llosa, en una línea célebre de Conversación en la catedral –novela que, por cierto, cumple 40 años de vida-, se preguntaba: “¿En qué momento se jodió el Perú?”. Yo mismo me he formulado múltiples ocasiones esa interrogante con respecto a México. Lo he cavilado y cavilado y la única respuesta que se me ocurre es que no hay un momento preciso sino una sucesión de momentos. México se jode día a día. Hoy mismo. Y no hay remedio.

MANUAL DE AUTOAYUDA/7

maur39 — Mon, 27 Jul 2009 15:45:43 +0000

No seas tan mediocre como para creer que el universo entero es una oficina.
O una cocina, plumero y estropajo. O el insomnio de la preocupación y el sudor de la frente.
Tu vida es mucho más. Aparte, es la única que tienes.
¿Cómo quieres vivirla? ¿Sufriéndola? ¿Gozándola?
Nadie te preguntó por la vida que querías, es cierto. Tal vez te hubiera gustado otra… Pero ésta te tocó y ni modo. No hay de otra.
Es inevitable.
A final de cuentas, ¿quién dijo que la vida es una fiesta?, como se reía el filósofo Alejandro Rossi. No lo es. Pero no seamos, nosotros mismos, unos aguafiestas. Si nuestra existencia no es idílica, aceptemos este destino inevitable como parte de la experiencia de estar vivo. Ya se sabe: vivir es sobrevivir. Vivir es tomar la vida como viene, porque la existencia –la realidad en la que nos insertamos- nos excede.
Borges se imaginaba novelas donde sus protagonistas fueran ordenados, tranquilos, sedentarios, sanos, felices. ¡Qué aburrimiento! ¿A quién se le antojaría leer algo así?
La literatura se nutre de la vida y la vida, la verdadera vida, no es lo aséptico, las frutas y las verduras, la continencia, lo opaco. La vida no está exenta de momentos difíciles y amargos. Tampoco las grandes páginas de la literatura.
Piensa en una obra como Los miserables -¡qué título tan significativo!- o incluso en Robinson Crusoe, las penurias y soledades de ese desafortunado náufrago.
Ahí, en la dureza de la vida, en el lodo y en la tentación del vicio o del pecado, en el caer y levantarse, en la injusticia de la cárcel o la desesperanza en una isla desierta, se dan los mejores personajes, los mejores cuentos, las mejores novelas.
El Quijote era un loco que provoca la compasión y la risa. El capitán Ahab un perverso puritano. Madame Bovary una mujer amoral. Humbert Humbert, un perseguidor de Lolitas. San Agustín, un pecador. Gargantúa y Pantagruel, grandes fanáticos de los excesos. Romeo y Julieta, dos enamorados contra el mundo, que terminan suicidándose. David Copperfield, un huérfano. Santa, una prostituta. Edipo Rey, el asesino de su padre. Henderson, un hombre que en apariencia lo tiene todo y está insatisfecho. Francis Macomber con su sentimiento de inferioridad. Aquiles y su mal humor. Ulises y su terrible odisea. Penélope y su tediosa espera.
No hay duda: los grandes personajes son los que han caído, los que han sido tentados, los que luchan contra sus demonios, los que tienen al mundo en contra, los que se saben inmensos y sin embargo son derrotados.
A ti, ¿qué tipo de personaje te gustaría ser? ¿Uno por completo anodino, que no pierda nunca la sonrisa, al que no le pase nada, aburrido hasta el cansancio?
¿O alguien que conoce de los altibajos del vivir?
¿Alguien que ni fu ni fa?
¿Alguien que ha vivido? ¿El que conoce el sonido de la carcajada y el sabor de las lágrimas? ¿El que saborea una mañana de felicidad y el que se acuesta con un sentimiento atroz de derrota?
Imagina:
De poder ser algún personaje, ¿cuál serías?

MANUAL DE AUTOAYUDA/6

maur39 — Sat, 04 Jul 2009 03:29:32 +0000

“Moriré. Pero eso es todo lo que haré por la muerte”, escribió Edna Saint Vincent Millay. No hay más. Dejar de respirar y despedirse del mundo. Qué lata, qué miedo, que flojera y qué gran inconveniente. Vivir para qué, si nos espera la tumba fría, estos ojos que se comerán los gusanos, esa carne achicharrada convertida en cenizas con restos triturados de hueso, ese pavor último y definitivo ante el gran misterio. La desnarigada, la llamó Jack London. La catrina, José Guadalupe Posada. La parca, la de la falda de serpientes, la nunca deseada y siempre cercana muerte. La inevitable. La omnipresente. Lo dijo La Bruyere: “La muerte no llega más que sólo una vez, y sin embargo nos acompaña con su presencia toda la vida”. Qué sensación más atroz, cuántas noches de insomnio, qué cantidad inmensa de pensamientos funestos. Morir, dejar la vida, sus amaneceres, la piel suave y tibia de la persona amada, el placer de la comida, la mirada inocente o llena de exigencias o reproches de los hijos, el olor de los jardines recién regados, la estrella bajo la cual hubo un juramento de amor eterno, los vasos con agua, las ciudades. Morir: dejar de caminar, de respirar, de ver, de sentir, de pensar, de ser. Me pregunto cómo resistimos tal certidumbre, esa única y terrible gran verdad. Le rehuimos, nos escondemos como en el famoso cuento del hombre que reconoce a la muerte bajo su disfraz terreno, se asusta y huye lo más lejos posible de ella, hasta la distante Samarkanda, sólo para percatarse que ahí precisamente tenía su cita con la guadaña. No hay lugar adónde huir. No existen los shangri-lás ni las fuentes de la eterna juventud. Nada es inmortal. Tampoco renacemos. Que vayan con ese cuento de niños a otro sitio. No hay resurrección ni de la carne ni del espíritu. La vida, ya se sabe, es la muerte segura. El terror ante esa nada. La angustia que nos acompaña desde que tenemos memoria. Lo dice con precisión y sensibilidad Clarice Lispector: “Tengo miedo de estar viva, porque quien tiene vida, algún día se muere”. Algún día. El absurdo será más absurdo y nuestra vida la contemplaremos como un rápido y fugaz guiño. Lo que hicimos y lo que no hicimos. Las bocas que besamos y las montañas que no subimos. El te amo que no dijimos y el divorcio al que no nos atrevimos. Los errores y los aciertos. El maldito colesterol y el bendito vino. Los atardeceres junto al mar y las frustradas ganas de haber viajado mucho. Nada de eso importará al momento del último estertor, de la última bocanada. El mundo morirá con nosotros, sepultado a paladas de tierra o incinerado en indolentes hornos. Nunca más alguien como tú, como yo, como nosotros. ¿Cómo lo afrontamos, sin caer día con día en la desesperación, el suicidio, la locura? Somos féretros con pasos, lo dijo Revueltas. Una pasión inútil, al decir de Pascal. Zombis y golems, muertos en vida. No aprendemos: nos perpetuamos en hijos que hemos condenado a morir, también, algún día. A experimentar esa náusea, ese negro abismo de cruces y lápidas que nos abruma. Temblamos al percatarnos de ese destino de huesos mondos y fríos: tanta vida, caray, para qué diablos. No es saludable. No es bueno. No es justo. Lo reconozco sin vergüenza: hay momentos en que me da miedo morirme. Me parece una afrenta, una broma demasiado cruel, un destino tal vez necesario pero terrible e injusto.

MANUAL DE AUTOAYUDA/5

maur39 — Thu, 28 May 2009 16:57:56 +0000

Se debe vivir de modo que se tenga, en el momento oportuno, la voluntad de morir, dijo Nietzche. Algún día nos tocará la huesuda, la desnarigada. Y, aunque uno nunca nace completamente, aunque uno nunca muere completamente, ese día llegará. ¿Por qué no te preparas y escribes, por ejemplo, tu propio epitafio, las palabras luminosas que adornarán tu tumba?
Sal de lo común, olvídate de la pomposidad, de la formalidad de antaño. Hazlo con humor, con ironía, con elegancia. ¡Es la frase que define tu vida, lo que fuiste! Sé tú mismo, en esa frase, una carcajada, un pensamiento agudo, un consejo, un ejemplo de vida, un viví y fue duro pero conocí algunas cosas y me divertí.
Algo así como:
Espero no haberlos aburrido (Elvis Presley en su última conferencia de prensa).
Discúlpenme si no me pongo de pie (Groucho Marx).
Contempla con frialdad la vida, la muerte. ¡Jinete, sigue tu camino! (William Butler Yeats).
Adiós, zapatos de tacón alto.
Esto le pasa a los chicos traviesos (Alfred Hitchcock).
Te dije cuidado con la curva.
No sigas la luz al final del túnel.
Nunca debí haber cambiado el whisky por el martini (Humphrey Bogart).
Me atreví a amar.
Viví. Amé. Escribí (Stendhal).
Fallecido por la voluntad de Dios con la ayuda de un médico imbécil.
Así que esto es la muerte (Beethoven).
Ya no tengo rejas que hieran mis alas.
La vida no vale nada (en la tumba de José Alfredo Jiménez).
Hablad bajo, no me despertéis.
Por mucho que huyas, llegarás a este mismo sitio, ya lo verás.
Aquí yace el rey de los actores. Ahora hace el papel de muerto y lo hace muy bien (Moliére).
Estoy aquí bajo protesta.
No es que yo fuera superior, es que los demás eran inferiores (Orson Welles).
Por fin dejé de fumar.
La muerte es mi siguiente aventura.
Si no viví más es porque no me dio tiempo (Marqués de Sade).
Lo intenté.
Dad las gracias, mortales, al que ha existido así, y tan grandemente, como adorno de la raza humana (Isaac Newton).
Que Dios tenga piedad de este ateo (Miguel de Unamuno).
Murió vivo.
Feo, fuerte y formal (John Wayne).
Vivir rápido, morir joven y ser un cadáver atractivo.
Me mantuve borracho por mucho tiempo, después me morí (Francis Scott Fitzgerald).
Este hombre se murió de amor.
Hoy se me acabó el mañana.
Eso es todo, amigos (Mel Blanc, la voz de Bugs Bunny).
Robert Emmet, un héroe irlandés, es famoso por haber estipulado, antes de ser llevado a la horca, en 1803: “Que nadie escriba mi epitafio, que nadie grabe nada en mi tumba, porque nadie verdaderamente me conoce, ni mis motivos ni mi carácter”.
Tú, al igual que él, no dejes que nadie escriba tu epitafio. Escríbelo tú. Algo que te defina, algo que englobe lo que eres, lo que fuiste. Tus últimas palabras para la posteridad.

TALLER LITERARIO

maur39 — Mon, 20 Apr 2009 16:03:35 +0000

¿Quieres escribir y no sabes cómo?
¿Te aterra la página en blanco?
O, por el contrario:
¿Tienes cuentos o una novela en progreso?
¿Te gustaría saber si lo que escribes vale la pena?

Inscríbete al Taller Literario de Mauricio Carrera

Mauricio Carrera es un escritor con más de 15 libros publicados en géneros tan diversos como novela, cuento, ensayo, biografía, testimonio, sociología, poesía y periodismo. Entre otras distinciones ha obtenido el Premio Nacional de Novela Jorge Ibargüengoitia, el Premio Latinoamericano de Cuento Edmundo Valadés, el Premio Nacional de Cuento Inés Arredondo, Premio Nacional de Testimonio Chihuahua, Premio Nacional de Cuento Efrén Hernández y Premio Nacional de Cuento Rafael Ramírez Heredia. En 2005 ingresó al Sistema Nacional de Creadores.
“Mauricio Carrera puede hacer lo que se le pega en gana con su arte narrativo”, ha dicho Mónica Lavín.
“Los cuentos de Mauricio Carrera asombran por su plasticidad y contundencia”, señaló Daniel Sada.

El Taller se imparte lunes o martes en la col. del Valle (a una cuadra del metro Zapata).
Mayores informes (costo, dirección, horarios):
al 55-34-19-94
y al correo electrónico maur39@hotmail.com

Recuerda:
“Sólo lo que está escrito vale”.
Anais Nin

Curso: ¿CÓMO ESCRIBIR CARTAS DE AMOR?

maur39 — Thu, 05 Feb 2009 05:24:28 +0000

Asiste al curso
¿CÓMO ESCRIBIR CARTAS DE AMOR?
Imparte:
Mauricio Carrera
Temas a tratar:
-Intimidad, pasión y poesía: Breve historia de las cartas de amor.
-Los grandes amantes de la historia: ¿qué se escribían?
-Una habitación propia: La creación de un ambiente propicio para la escritura de cartas de amor.
-Inspirémonos a escribir: lectura de poemas de amor de Sabines, Benedetti, Pessoa, Cavafis, entre muchos otros.
-Las cartas de Dalí a Gala, de Simón Bolívar a Manuela Sáenz, de Adolfo Bioy Casares a Elena Garro, de Consuelo a Antoine de Saint Exupery, de Simon de Beauvoir a Nelson Algren, de Mark Twain a su esposa, de Napoleón a Josefina, entre otros.
-Estilos de las cartas de amor.
-Escritura de cartas de amor: seduce, conquista, afianza, enamora, a través de la palabra escrita.
Inicio del curso: 19 de febrero de 2009
Duración: 4 sesiones
Informes en:
Xeden. Centro de Desarrollo Integral.
Teléfono: 15-18-00-93
Correo electrónico: info@xeden.com.mx
maur39@hotmail.com
Mauricio Carrera: escritor. Es autor de más de 15 libros de cuento, novela, ensayo, biografía, periodismo y testimonio. Ha recibido, entre otras distinciones: el Premio Nacional de Cuento Inés Arredondo, el Premio Nacional de Novela Jorge Ibargüengoitia, el Premio Latinoamericano de Cuento Edmundo Valadés, el Premio Nacional de Testimonio y el Premio Nacional de Cuento Rafael Ramírez Heredia. Desde 2005 pertenece al Sistema Nacional de Creadores. Es coautor de la antología de poemas Historia de un desamor. En Día Siete publica con regularidad sus Canciones de amor a Marisa. Recientemente grabó el disco “De amor y desamor”, integrado por poemas en la voz de Marisa Escribano y el propio Mauricio Carrera.